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NA OUTRA LINHA, PARÁGRAFO
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Laerte on 21/10/2009 10:40:00
 
CIGARRO
Olho a noite pela
vidraça. Um beijo, que passa,
acende uma estrela.
Guilherme de Almeida
O ruído da chuva me desperta, mas me retira a disposição de sair da cama. É
contra a vontade que levanto-me e caminho em direção ao banheiro. Ligo o
chuveiro e a água fria dói na pele da alma. A preguiça aos poucos vai embora
e o sono resistente apazigua o corpo molhado. Após o ritual do banho e do
banheiro sento à mesa para tomar café. O café quentinho reanima a manhã
chuvosa. Olho a chuva intensa que lava a cidade inteira. Novamente sinto vontade
de voltar à cama.
Empurro-me para o carro, ligo o motor e o rádio, que chora uma canção
encharcada. O carro em marcha lenta sabe bem o caminho. Tomo a avenida enevoada
e vou adiante. Muitos outros carros vão devagarzinho numa procissão metálica.
Ninguém parece ter pressa, nenhuma pressa. De vez em quando o locutor da
emissora de rádio gagueja umas notícias sem importância.
Primeira marcha, segunda, freio. Primeira marcha, segunda, freio. Assim vão-se
arrastando por um longo tempo as filas paralelas de carros. Eu sempre escolho a
faixa mais lenta. Angustia-me que as outras consigam ir adiante enquanto a fila
em que estou amorrinha-se. O limpador de pára-brisa inquieta-se num vai e vem
frenético. Em dias de chuva, as músicas no rádio não têm a menor graça.
Nem a gagueira do locutor do noticiário. É tudo aborrecido, entediante.
Primeira marcha, segunda. Freio. Primeira marcha, segunda, freio. Ligo o
desembaçador e estranho porque não parece fazer qualquer efeito. O vidro
embaçado acinzenta ainda mais a paisagem.
Faz tempo que percorro a casa ao lado. Tudo se alonga além das medidas. O
locutor gago dá conta que a chuva que molhou a noite e encharca a cidade
desabrigou famílias na zona norte, na região das olarias. Vem à memória o
drama recente em que autoridades governamentais discutiam nas TVs, com
repercussão nos jornais da cidade, sobre de quem seria a responsabilidade de
restituir a tranqüilidade às famílias desabrigadas no inverno passado. Não
sou eu quem repete esta história é a história que adora uma repetição, diz
a canção popular.
Primeira marcha, segunda, freio. Primeira marcha, segunda, freio.
Eu sempre escolho a faixa mais lenta. Ouço que os rios que passam pela cidade
ameaçam transbordar. A água busca os céus e não mais em forma de vapor, mas
em estado líquido. O rio de carros se arrasta há horas, parece. A chuva
aumenta e o limpador de pára-brisa agita-se ainda mais. Os semáforos apagados
denunciam a falta de energia. Os cruzamentos ficam confusos e o caos se instala
de vez. Paciência e muito cuidado. Segunda marcha, freio.
Primeira, Freio. Os sensores eletrônicos param de contabilizar ganhos para o
erário público: espiam os carros lentos e imaginam se não seria interessante
multar também por baixa velocidade. Aquelas fileiras intermináveis de carro
arrastando-se dariam uma gorda soma, concluem com frieza.